Roberto Marino
La Morte
A chi il futuro in una nuvola
di fredda greve pioggia si dirada,
a chi dal suo grigio cielo
e scomparso ogni colore d’arcobaleno,
le tue vuote occhiaie, o Morte,
si riempiono di splendido bagliore
e la tua bocca di porporine labbra si ricopre.
E a te, fatta bella dal dolore,
il misero angosciato, tende le braccia:
ma tu, donna crudele e dispettosa,
corri ad abbracciare chi ti vuol lontana.
Inserita il 05-11-2011